herbstvergessenheit (herbstvergessen) wrote,
herbstvergessenheit
herbstvergessen

Categories:

Письма, которых мы не написали

Я тоже когда то имел человека, которому мог, хотел и отправлял бумажные письма.
И мне всегда казалось что это даже хорошо, когда письмо ушло в неизвестность. Его можно отправить, например, заказным, с трекингом или даже с уведомлением о вручении. Но куда как интереснее бросить его в почтовый ящик и жать.
Знаешь, я всегда представлял себе в этот момент пучину океана.
Я подхожу к обрыву, размахиваюсь и кидаю в чёрные бурные воды бутылку с моим посланием к человечеству, как манифест. Хотя, правда в том, что оно было только одному человеку. Второму мне.
Короткое послание о том, на какой пустынный берег меня выбросило кораблекрушение, мои координаты по солнцу и звездам и моё имя. И ещё пару строк для сердца и то что у меня нет просто Друга.
Проходит месяц.
У меня заканчиваются припасы терпения и вот однажды на песчаный берег спокойной бухты под названием Почтовый ящик, выносит прибоем бутылку. В ней замшелое письмо со следами долгого пути.
На этом берегу в старой рыбацкой лачуге живёт мой адресат.
Он пойдёт утром, проверить лодки и сети и найдёт мою бутылку на песке, обмотанную водорослями.
Вечером, при свете масляной лампы, откроет её и вынет на свет письмо, проплывшее к нему несколько тысяч миль. И там, сквозь скупые строки «спасите наши души», он найдёт мольбы и клятвы верности, и магические артефакты и даже подсвечник в виде ангела. Так много можно закопать между строк в короткий текст, когда письмо получит твой настоящий друг...

Но вот однажды я забыл об этом.

И вместе со мной, вторя мне, Океан стал злым, а мои письма в бутылках не могли отплыть от берега - пучина прибивала их к скала, а потом уносила на дно, в лапы кракена.
Я написал ещё несколько писем, все они разбились о скалы и, побывав в пасти Судьбы, вернулись из моего ящика оплаканные моими слезами.

Я хорошо усвоил этот урок - в чёрной пасти кракена живёт Сомнение. И вот, стоя на обрыве и занося над головой запечатанную бутылку, в которой лежит Последнее письмо и Последний «Спасите Наши Души», я вдруг замер.
Бутылка лежала в ладони, а я смотрел сквозь мутное стекло на свою душу, выложенную на бумаге. Пару веточек и солнечный закат, что я поймал в створках дверей, лежали рядом. Я посмотрел на всё и...
Рука сама разжала пальцы. Бутылка сорвалась и покинула мою руку. Она летела и почти не вращаясь, достигла острых скал внизу обрыва. В следующий момент я видел в замедленном кино как лопается стекло, как рвётся бумага, как буквы, признания, клятвы, мечты и слёзы разбрызгиваются в разные стороны, переставая быть смыслом. Как, отскочив от бутылки и вырвавшись наружу, исчезли среди скал и чёрных вод мои артефакты-травинки, как зашипев в воде погасло закатное солнце.

Я медленно повернулся к океану спиной и пошёл в обратную сторону от берега. Теперь мои письма останутся со мной.

PS Я обязательно должен снова съездить на океан, дорогой Друг Дневник. Бордо ждёт меня. Одно будет меня тяготить - этот путь был для двоих, но мне придётся вновь проделать его в одиночку. Мне опять некому будет показать мой мир вокруг.
Но... Может таков мой мир сейчас?!
Tags: личное
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 13 comments